—Tampoco yo —dijo—. ¿Cuántas veces he de decirlo? No tuve nada que ver en el intento de asesinato de vuestro hijo.

—No lo creería —replicó Tyrion—. Si me quisierais ver muerto, solo tendríais que dar la orden, y cualquiera de vuestros incondicionales amigos me proporcionaría de buena gana una gran sonrisa roja. —Miró a Kurleket, pero aquel hombre era demasiado obtuso para captar el sarcasmo.

—Podría contestaros que mi deseo es que muráis, Lannister —replicó Catelyn Stark.

—A estas alturas, los soldados de mi familia deben de estar cruzando el Cuello al galope por el camino Real, en pos de vuestro bulo… eso si se han puesto en marcha, cosa que no es segura en modo alguno. Oh, no me cabe duda de que mi padre habrá recibido la noticia…, pero el amor que siente hacia mí es bien limitado, y no estoy seguro de que se vaya a tomar muchas molestias. —Aquello era mentira solo a medias; a lord Tywin Lannister le importaba un bledo su hijo deforme, pero no toleraba el menor insulto contra el honor de su casa—. Estamos en tierras crueles, lady Stark. No encontraréis amparo ni auxilio hasta que lleguéis al Valle. Y lo peor es que os arriesgáis a perderme a mí. Soy pequeño, no muy fuerte, y si muero… ¿de qué habrá servido todo?

—Dejad que hable —ordenó lady Stark.

—La señora no te ha pedido tu opinión, enano —le espetó Kurleket, un hombretón gordo de pelo cortado a cepillo y rostro porcino. Estaba al servicio de los Bracken, concretamente de lord Jonos. Tyrion se había tomado un interés especial en memorizar todos sus nombres, para poder agradecerles más adelante el trato cortés que le habían deparado. Un Lannister siempre pagaba sus deudas. Kurleket lo descubriría más tarde o más temprano, al igual que sus amigos Lharys y Mohor, el buen ser Willis, y los mercenarios Bronn y Chiggen. Tenía preparada una lección muy especial para Marillion, el de la lira y la voz dulce de tenor, que tanto se esforzaba en rimar enano con fulano, y cojo con despojo, para preparar el canto sobre su humillación.

—No parece muy probable —señaló Tyrion.

—Los caballos no serán lo único que perdamos si los Lannister nos alcanzan —les recordó la mujer. Tenía el rostro demacrado y curtido por el viento, pero no había perdido ni un ápice de su decisión.

—Ser Willis está en lo cierto, mi señora —intervino ser Rodrik—. Ya hemos perdido tres caballos…

—Tenemos que descansar un poco, mi señora —le estaba diciendo ser Willis Wode a Catelyn Stark cuando Tyrion se aproximó a ellos. Era uno de los hombres de lady Whent, un caballero errante rígido e impasible que había sido el primero en levantarse en apoyo de Catelyn Stark en la posada.

—Lo dije, sí, varias veces, y muy alto —asintió Catelyn Stark, dedicándole la más leve de las sonrisas—. No me cabe duda de que vuestros amigos irán en esa dirección cuando empiecen a perseguirnos. Les deseo buen viaje.

—Esto es el camino alto —farfulló al tiempo que miraba a lady Stark con ojos acusadores—. Es el camino hacia oriente. ¡Dijisteis que iríamos a Invernalia!

—Tenemos que ponernos en marcha de inmediato. —Catelyn Stark no era mujer que perdiera el tiempo—. Necesitamos caballos descansados, y provisiones para el camino. Vosotros, sabed que contáis con la gratitud eterna de la casa Stark. Si alguno quiere acompañarnos para vigilar a nuestros cautivos hasta Invernalia, será bien recompensado, lo garantizo.

—También nos llevaremos a sus hombres —anunció ser Rodrik mirando a su señora. Parecía preocupado, y tenía motivos—. Y os estaremos agradecidos a los demás si guardáis silencio acerca de lo que habéis visto.

—De acuerdo, vayamos a Invernalia —dijo. El camino era largo; lo sabía bien porque llegaba de allí. Y en un camino largo podían suceder muchas cosas—. Mi padre querrá saber qué me ha pasado —siguió al tiempo que establecía contacto visual con el hombre que se había ofrecido a cederle su habitación—. Pagará una cantidad muy generosa a quien le lleve la noticia de lo que ha pasado esta noche. —No era cierto, desde luego, pero Tyrion compensaría al mensajero cuando recuperase la libertad.

«Bueno, tal vez…», pensó Tyrion. Para entonces ya había tenido ocasión de mirar detenidamente la estancia y valorar así su situación. Lo que vio no le resultó del todo desalentador. Sí, la Stark había sido lista, sin duda. Los había obligado a recordar en público los juramentos que sus respectivos señores habían prestado a su padre, y luego les había pedido socorro, claro, porque era mujer. Sí, muy inteligente. Pero no había tenido tanto éxito como creía. En la sala común había casi cincuenta personas, y la súplica de Catelyn Stark apenas había puesto en pie a una docena. Los demás parecían confusos o asustados; algunos, hasta hoscos. Tyrion advirtió que solo dos de los Frey se habían movido, y únicamente para volver a sentarse enseguida cuando vieron que su capitán no se levantaba.

—Nos lo llevamos a Invernalia —dijo ella.

—No lo mates en ninguna parte —puntualizó Tyrion.

—¡No lo matéis aquí! —suplicó a Catelyn la posadera con una lluvia de salivillas teñidas de escarlata.

—Desarmadlos —dijo; el mercenario llamado Bronn se adelantó para cogerle la espada de la mano a Jyck y quitarles los puñales—. Bien —asintió el anciano. La tensión, en la sala común, había cedido de manera palpable—. Excelente.